Hubo una vez una niña que sabía.
Hay una Niña que vive y que sabe.
Ella sabía las cosas y acorde a éstas vivía, mientras aprendía de los adultos lo que se suponía que debía ser.
Ella sabe cosas y en secreto vive con ellas, mientras su adulta la cuida y la cubre, mostrando, la mayor parte del tiempo, lo que se supone que se debe saber.
Bajo miradas de juicio e incomprensión, las verdades se volvieron secretos por esconder y enterrar. La niña, con ellos, en parte también.
Solo una mano quedó, tendida al futuro y al eco, esperando algún tipo de agarre.
Esa pequeña mano de niña solo pasó un relevo, un pequeño puñado de fantasía a su siguiente versión, la adolescente.
En otras formas, esas verdades, pudieron seguir siendo y existiendo. Encontraron entonces miradas amables, compañeros y cómplices que soplaron las tímidas brasas del fuelle latente.
Las tribus se reencuentran,
las almas se reconocen,
los recuerdos se desentierran.
La joven tomó de la adolescente lo que podía mantener y mantuvo: anécdotas y aficiones, poca ropa y algunas canciones. En su maleta metió todo lo que puediera coexistir con el sistema en el que casi todos entramos. Todo lo suyo que se pareciera a lo que “se debe ser y saber”. Al fin y al cabo, todos queremos pertenecer, y esa aceptación que apaga las miradas de juicio es tan recomfortante que para qué llenarnos las uñas de tierra desenterrando nuestro verdadero ser. Si tenemos otro más funcional que parece que es lo correcto.
Pero poco a poco, el camino se abre hacía atrás. Lo ves en las calles cuando la hierba nace entre hierro y asfalto, no se puede enterrar la verdad ni desoír ese canto. De ese puñado y esa maleta vieja pende un hilo del que podemos tirar y seguir tirando. Tardaremos más o tardaremos menos pero nos llevará hasta la pasión que subyace, la parte soñada y sentida y, finalmente, a la mano que quedó tendida.
Y empezamos a recordar que
Hay una Niña que sabe